Тонкая, едва приметная тропка вьётся от леса к топям. Она огибает болота, словно не решаясь войти, а потом вдруг ныряет вглубь с безрассудной решимостью. А по краям дорожки растут сухие, невысокие деревья, и сидят на них птицы-не птицы, вороны-не вороны... страшные твари с немигающими тёмными глазами, в которых мелькает красноватый блеск. Они ждут. Ждут неверного движения, ждут, когда путник шагнёт не туда, когда он оступится и его начнёт поглощать топь. Ждут добычи, на которую смогут наброситься и за несколько секунд сожрать, оставив лишь дочиста обглоданный скелет, который вскоре погрузится в пучину. Сожрут - и снова усядутся на узловатые ветви. В безмолвном и терпеливом ожидании...